Salir

De la usurpación de monstruos

que habita este que ya no camina,

ya no recorre las veredas.

Las gastaba un helado ventarrón:

éramos niños aún, cuando veíamos

el arribo de la gris ensoñación, 

de abuelas que esperaban dentro,

nos preparaban el sueño.

Habita el que ya no camina,

porque las calles se han llenado

de mercaderes,

de trágicas felicidades,

de amores inútiles,

de tristes sobrevivientes.

Escapa, erige

De hielo,

  de hierro mi mano,

      larga espera,

         abre sedienta estampa,

            tras la azul máscara del Tiempo viento agua,

               de hielo los pájaros que flotan noche estrella que calla.

De mística, de furia,

antiguo siervo de lo antiguo:

abre sedienta máscara…

Música muda,

   the beginning…

The end,

rebosa mentira viejo alquimista,

                                                                                                        erige,

                                                                                                                              consagra.                            

Permanente

El que te ha enseñado los preciados secretos de la soledad,

el que ornamenta las ruinas que transitas en el sueño,

el que canta una muda música tras la tormenta,

el que advierte intacta la permanente revelación del despojado desierto,

el que sólo recorre la inmensa ciudad dormida cuando el fulgor incipiente se funde a la expiración de la noche,

el que camina, camina, camina simultáneo y secreto hacia el suburbio donde la milonga ha vertido su eterno encantamiento,

el que retorna a ese infinito orbe de escaleras donde Hawthorne se concentra más allá de la palabra:

ese que sueña y sueña, precipita desde el centro el olor de las naranjas,

una única armonía,

la trémula lozanía del Tiempo Perdido...

Poema Nro. 28, Perdidos, La Frontera (versión extendida)

Todo mana de un cuenco

que desde hace tiempo

ha dejado de llenarse con esas nuevas voces.

Las verdaderas voces

atraviesan indemnes la historia,

bastó una sola y pobre oreja

para atrapar el sonido de tus pasos

cuando aún podías olfatear la viva niebla.

Aquella niebla y aquel verde océano

caen profundamente en tu inmenso silencio.

La música del río nos llama desde siempre,

la humana turbiedad no ha logrado impregnar las sacras penumbras:

niña del mar, 

te siento emigrar de los dominios del sueño,

viajas inclaudicable hacia las contingentes vastedades del lenguaje...

Desde esta aterradora vigilia

puedo sólo manipular cadáveres,

sangre que transformará a los niños

en vanos sobrevivientes:

niña del mar, 

te siento emigrar de los dominios del sueño,

viajas inclaudicable hacia un perpetuo laberinto...

De infancias, mares y magdalenas...

En el centro. Traje para aguardarte libertad mis mejores recuerdos, traje al camino remoto y la densa niebla del río, traje un rojo y anaranjado anhelo, ese que por siglos hizo posible el embeleso de una misma canción multiplicada en mil diferentes voces. 

En el centro. Traje para aguardarte libertad un múltiplo de Dios, desbaratado por la incauta dimensión del arte, un oscuro perímetro de fingida gracia donde proyectar mis evocadas luces, esas que por ansias arrancó el recuerdo a una inspirada niñez. Si hasta fingían las naranjas un infinito mundo, rendido ante mis pies, cuando el verano multiplicaba los panes, cuando sólo bastaba el agua para lavar la incipiente infamia, bastaba un minúsculo acto de fe para alzarse y volar sobre las antiguas veredas. 

En el centro, en el centro vuelvo a creer transformado satíricamente en exegeta de un descabellado contorno: caminas hombre hacia tu indefectible revelación, aligerando palabra, llanura estallando la secreta confesión de lo absoluto.

En el centro, se extermina a sí mismo el pasado, dejando librados desiertos, tempestuosos mares y magdalenas: caminas hombre hacia tu indefectible revelación, aligerando palabra, oeste derramando la restaurada y única epopeya...     

Un enorme gracias...

   Cuando chequeo las estadísticas en mi escritorio de Blogger, compruebo con asombro las visitas de países como Alemania, Rusia, Estados Unidos, Colombia, España, México, Chile, Italia, Ecuador, y en menor medida, pero con no menor sorpresa, Tailandia o Indonesia. En mi país, Argentina, la página se ha ramificado con mayor facilidad, gracias a los queridos amigos que la han hecho circular entre sus contactos, y gracias a las entradas "González versus El Escribidor" y "Sabato, el sujeto", obviamente porque su objeto trató temas atenientes a estos lares, claro está, no exclusivamente. Esta entrada es simplemente para agradecer a estos desconocidos y lejanos lectores el interés por este espacio. Algunos se han dado a conocer a través de sus mails a la dirección que ofrezco en el perfil para toda persona que quiera compartir conmigo cualquier parecer que surja de esta experiencia. Como les manifesté en la fundamentación del sitio llamada "Sobre este espacio": creo que cualquier expresión artística, del tipo que sea, no se completa sino hasta que la compartimos con otros, ese es el aspecto vivo del arte. Gente: UN ENORME GRACIAS!!!

Poema Nro. 12, Las Otras Tormentas, La Frontera

Otros mueven el mundo allá:

como las damas que miran al que duerme.

¿Quiénes mueven el mundo?

¿Quiénes arrancan al otoño

su densa inmovilidad?

Acá todo se toca,

todo se ve, se desborda

en la ligera atmósfera de lo que parece ser,

parece ser nomás sin cuerdas,

sin cuerdas que vibren vientos

capaces de despertar a los muertos.

Viajo a veces:

un viento helado que no hiela,

un tren sin madres a la vera de un sendero eterno.

Cuando me salen,

cuando me llevan, los idos no preguntan,

cuando me sacan, hasta las barrios difíciles,

hasta el olor de su carne me huele a fiesta.

Cuando me vaya.